La collina del Censo è l'ideale per stare da solo. Ci salgo di domenica ma anche nei feriali, calzo scarpe comode e con la musica giusta nelle orecchie percorro tre volte, talora quattro, l'anello che la cinge per tutta la lunghezza. Ieri la mia volontà e la mia rappresentazione coincidevano, non succede spesso, e così con un solo gesto ho assecondato entrambe. Là in mezzo al sentiero, tra due file alte di alberi giovani e i rumori del bosco smosso dagli animali, mi sono riappacificato. A casa mi aspettavano silenzio e pensieri leggeri, buoni propositi per l'avvenire e un paio di sogni che ho lasciato qui a irrobustirsi, e che riprendo a sfamare ogni volta che mi arrampico fino a questa altezza. Mentre cenavo in radura, il cielo si è illuminato. Sopra quella gobba d'Appennino si è tinto di un celeste insincero: nessun cielo può riflettere tanta innocenza se guarda alle atrocità degli uomini. Ciononostante gli ho creduto, mi sono lasciato ingannare. A un tratto il vento, come per prendersi gioco dello scrittore solitario che sono, mi ha portato voci di amici di un altro tempo. Così realistiche, che per un attimo ho pensato fossero lì. Poi l'attimo si è dilatato, e lo stupore ha avuto la meglio: eccoli che spuntano dal cancello, con una torta e una bottiglia di spumante in mano. Non tutti naturalmente, ma una buona rappresentanza. "E voi che ci fate qua?"; "Siamo venuti a trovarti, ti dispiace?". Abbracci, incredulità. Ho affettato altro pane, tagliato altri pomodori, li ho conditi con olio, basilico e bocconcini di mozzarella, a quel punto l'anima era contenta. "Abbiamo saputo da tua madre che eri salito", dicono giustificando l'intrusione. Avevano dietro una chitarra, io ho tirato fuori la mia. "Senti se ti piace questo pezzo: è nuovo". Abbiamo suonato come da ragazzi, con meno forza nelle mani ma più vita, quella che ci è passata dentro, ci ha ingrigito i capelli, ci ha fatti accorti e combattenti del dolore. E prima di tornare in città, già che era notte alta, abbiamo cantato tutte le canzoni strazianti che innamorarono le ragazze di un altro tempo.
Mi invitano a una festa di pomeriggio, come quando avevo quattordici anni. Per di più di sabato, esattamente come allora. All'epoca mi accompagnava mio padre prima di aprire la tabaccheria, e infatti arrivavo sempre in anticipo, quando non c'era ancora nessuno. Il posto non lo riconosco, l'ho dimenticato, ma i miei vecchi compagni di scuola devono essere qui, da qualche parte, al settimo piano dello stesso palazzo ingrigito. Alla fine indovino la strada, il civico giusto, suono, mi aprono, faccio le scale a piedi e mi ritrovo davanti a una porta blindata che nel 1981 era di ottone. Dietro la porta, Silvia. Le do del lei, faccio finta di non riconoscerla. Lei fa lo stesso, dice Prego, si accomodi , sono arrivato un'altra volta per primo. Non è cambiata poi tanto. Certo, ha la mia età, non è più una bambina, e non ho idea di che vita abbia vissuto, se sia sposata, abbia dei figli, che mestiere faccia. Mi fa sedere in quella che definisce living room: quando eravano ragazz...

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