A proposito di libertà

Mi hanno insegnato - consegnato - cose che non sempre posso usare come vorrei. Per esempio la libertà. Tutte le persone importanti della mia vita, tutti i libri veri, tutta la musica essenziale, sono concordi a dire che è il bene supremo. Se lo eserciti però certi ti odiano e partono all'attacco: ai pranzi comandati della mia giovinezza ho respinto assalti di chi si definiva progressista solo per via di un tesseramento. La libertà è il più grande equivoco dell'uomo: lui riconosce intoccabile solo la sua, quella degli altri è un torto che gli fai. L'arma dei liberticidi truccati da liberali è la derisione, poi l'insulto. Quindi, in subordine, quando ti difendi, la diffamazione pubblica a mezzo social network, dove ognuno si qualifica per quello che scrive. La libertà di deridere una religione è di conseguenza lecita, come qualunque altra fede umana. Tuttavia mi piacerebbe - ci pensavo ieri - sorridere di una vignetta su - per dire -  Fidel Castro che sodomizza il Che, come ne ho vista una sulla Trinità che pratica lo stesso sport. Per democrazia satirica, diciamo così. Magari esiste, qualcuno l'ha disegnata: in tal caso segnalatemela, per favore.
Ma non volevo parlare di questo, volevo parlare di me. Se non vi interessa l'argomento, aria: questo campo è mio, il pallone lo porto io e si gioca come pare a me. Io che per il principio della libertà ho sempre amato e non amato chi ho voluto. Cazzo, se l'ho fatto. Ed è grandioso pensare per due anche quando sono uno, come stamattina che siamo momentaneamente lontani, suscitando ironie, inviti non richiesti a vivere nella realtà - quando vivere nel sogno è così dannatamente reale -  malauguri, sospiri di astinenti vergini guerriere. Così la libertà oggi, 16 gennaio 2015, centonovesimo giorno della Nuova Era, è dire e scrivere quel che voglio: il mio nome sulla bolletta della luce, come uno scemo. E  affermare che la persona che amo è la mia persona, non una persona altra e qualunque: è su misura per me, per il mio cuore, la mia anima e il mio cervello. Per essere all'altezza sempre l'uno dell'altra ci siamo dovuti trasformare, io rincorro la sua bellezza, lei la mia, in una gara a frantumare record di splendore. L'amore non è stare fermi a godersi quel che arriva ma un lavoro. Come mettere l'asta del salto in alto ogni giorno un millimetro più su. Ogni tanto si sbaglia, ma quando si supera è festa. Del resto, amare è esercizio egoista. Si rincorre il proprio benessere, si intrecciano le dita tra le sue dita e in quel momento il mondo potrebbe anche scoppiare per quanta magnificenza c'è in quel gesto. Ma amare è pure essere migliori oggi rispetto a ieri. Andare a dormire e dormire poco ma contenti di quel che si è diventati, sorprendersi a stimarsi. Amare ci rende meno umani, per fortuna. Di una disumanità che è laica e pacifica, sacra, erotica e immortale. E che trova conferma - passando per le strade abbracciati come fossimo gemelli siamesi separati alla nascita e poi ritrovati -  negli occhi invidiosi e ammirati di tutta la gente.